Не писала стихи уже много лет (психотерапия жестко лишила меня этого дара), но двухдневная мигрень родила эти строчки:



I
Как ветер в колокол беззвучно
Бьёт память. Чья - уже не знать.
Я шла туда, где боль не мучит,
Где души учат умирать.

II
В глазах чужих - огонь вселенной,
Но я в нём - прах, не феникс вновь.
Мой жребий - голод откровенный,
И холод в нем сожгла любовь.

III
Мне снился храм - сгоревший, чёрный,
Где Бог ушёл, оставив тень.
Там сердце - камень, взгляд - покорный,
И вера гаснет каждый день.

IV
Ты был как крест в слепом забвенье,
Ты - зов, ты - смерть, ты - не ответ.
В тебе искала утешенье,
Нашла лишь грех, печаль и бред.

V
И всё, что в сердце - беспокойно,
И всё, что прожито - в огне.
Любить - невыносимо больно.
И не любить - невыносимо мне.

Я бы и рада писать что-то позитивное, но у меня есть убеждение, что поэзия должна быть выстрадана 😆😅